Antologías: Simplemente Amor

Prólogo

En esta antología te presentamos una serie de poemas de desamor y amor escrito por personas ampliamente reconocidas por sus textos poéticos, y que además comparten con nosotros del habla hispana, puesto que pertenecen al territorio Latinoamérica. 

Entre alguno autores de los tantos que existen en Latinoamérica, hemos elegido a solo 3 destacados escritores, los cuales son Benedetti (el cual es originario de Uruguay y que nació el 14 de septiembre de 1926, falleció el 17 de mayo de 2009 y que perteneció a la generación del 45 redactando 60 libros) Nicolás Guillén (Camagüey 1902 – 1989)  y José Ángel Buesa (1802 – 1920, poetisita experto en el tema del amor por naturaleza).

Estos poemas además de ser escritos por grandiosos escritores están elegidos por ser los mejores, por al terminar de leerlos dejarte enamorado o recordar a esa chica dueña de tu corazón o, según el caso, recordar algún desamor que llegaste a tener y que no puedes sacar.

Te invitamos a echarle un vistazo a esta recopilación, no te vas a arrepentir, te sentirás identificado con todas y cada una de las palabras que el autor describa, te hará revivir ese sentimiento tan bello que es casi una condena no vivirlo.

Cabe mencionar que los escritores aquí mencionados ya no están aquí para acompañarnos, por ello es que los pusimos, queremos que no se olviden y se lleven sus poemas con ellos si no que queden como un legado y que estén presentes en cada momento.

 

Poemas de Benedetti

POR SIEMPRE
Si la esmeralda se opacara,
si el oro perdiera su color,
entonces, se acabaría
nuestro amor.

Si el sol no calentara,
si la luna no existiera,
entonces, no tendría
sentido vivir en esta tierra
como tampoco tendría sentido
vivir sin mi vida,
la mujer de mis sueños,
la que me da la alegría...

Si el mundo no girara
o el tiempo no existiese,
entonces, jamás moriría
Jamás morirías
tampoco nuestro amor...
pero el tiempo no es necesario
nuestro amor es eterno
no necesitamos del sol
de la luna o los astros
para seguir amándonos...

Si la vida fuera otra
y la muerte llegase
entonces, te amaría
hoy, mañana...
por siempre...
todavía.

NO TE SALVES

No te quedes inmóvil
al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nunca
no te salves
no te llenes de calma
no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios
no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo

pero si
pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el júbilo
y quieres con desgana
y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino
y te salvas
entonces
no te quedes conmigo.

DESDE EL ALMA
Vals

Hermano cuerpo estás cansado
desde el cerebro a la misericordia
del paladar al valle del deseo
cuando me dices/ alma ayúdame
siento que me conmuevo hasta el agobio
que el mismísimo aire es vulnerable

hermano cuerpo has trabajado
a músculo y a estómago y a nervios
a riñones y a bronquios y a diafragma

cuando me dices/ alma ayúdame
sé que estás condenado/ eres materia
y la materia tiende a desfibrarse

hermano cuerpo te conozco
fui huésped y anfitrión de tus dolores
modesta rampa de tu sexo ávido

cuando me pides/ alma ayúdame
siento que el frío me envilece
que se me van la magia y la dulzura

hermano cuerpo te conozco
fui huésped y anfitrión de tus dolores
modesta rampa de tu sexo ávido

cuando me pides/ alma ayúdame
siento que el frío me envilece
que se me van la magia y la dulzura

hermano cuerpo eres fugaz
coyuntural efímero instantáneo
tras un jadeo acabarás inmóvil

y yo que normalmente soy la vida
me quedaré abrazada a tus huesitos
incapaz de ser alma sin tus vísceras.

AMOR DE TARDE

Es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el reloj y son las cuatro
y acabo la planilla y pienso diez minutos
y estiro las piernas como todas las tardes
y hago así con los hombros para aflojar la espalda
y me doblo los dedos y les saco mentiras.

Es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el reloj y son las cinco
y soy una manija que calcula intereses
o dos manos que saltan sobre cuarenta teclas
o un oído que escucha como ladra el teléfono
o un tipo que hace números y les saca verdades.

Es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el reloj y son las seis.
Podrías acercarte de sorpresa
y decirme "¿Qué tal?" y quedaríamos
yo con la mancha roja de tus labios
tú con el tizne azul de mi carbónico.

ESCONDIDO Y LEJOS

¡Qué te ha dado el pasado?
¿La fuga que te mira en el espejo?
¿Aquel fantasma que te desbarata?
¿La sombra de tus nubes? ¿La intemperie?

Rápido como el río ha transcurrido
pero ocurre que el río no envejece
pasa con sus crujientes y sus ramas
sus duendes y su cielo giratorio.

Quedaron armoniosos pero inmóviles
tu mayo de piedad, tus artilugios
todo el prodigio se volvió espesura
y la espesura se llenó de tedio;

ya no llueve en tu olvido, ni siquiera
en tu pobre redoma o en las tapias,
aunque el pasado está escondido y lejos
no tienes más remedio que mirarlo.

PIEDRITAS EN LA VENTANA

De vez en cuando la alegría
tira piedritas contra mi ventana
quiere avisarme que está ahí esperando
pero me siento calmo
casi diría ecuánime
voy a guardar la angustia en un escondite
y luego a tenderme la cara al techo
que es una posición gallarda y cómoda
para filtrar noticias y creerlas
quien sabe dónde quedan mis próximas huellas
ni cuando mi historia va a ser computada
quien sabe que consejos voy a inventar aun
y que atajo hallare para no seguirlos
está bien no jugare al desahucio
no tatuare el recuerdo con olvidos
mucho queda por decir y callar
y también quedan uvas para llenar la boca
está bien me doy por persuadido
que la alegría no tire más piedras
abriré la ventana.

TU ESPEJO ES UN SAGAZ

Tu espejo es un sagaz
te sabe poro a poro
te desarruga el ceño
te bienquiere
te pule las mejillas
te despeina los años
o te mira a los ojos
te bienquiere

te depura los gestos
te pone la sonrisa
te transmite confianza
te bienquiere

hasta que sin aviso
sin pensarlo dos veces
se descuelga del clavo
te destroza.

LOVERS GO HOME

Ahora que empecé el día
volviendo a tu mirada
y me encontraste bien
y te encontré más linda
ahora que por fin
está bastante claro
dónde estás y dónde
estoy
sé por primera vez
que tendré fuerzas
para construir contigo
una amistad tan piola
que del vecino
territorio del amor
ese desesperado
empezarán a mirarnos
con envidia
y acabarán organizando
excursiones
para venir a preguntarnos
cómo hicimos.

TALANTES

Un hombre
alegre
es uno más
en el coro
de hombre
alegres
un hombre
triste
no se parece
a ningún otro
hombre
triste

LAS PRIMERAS MIRADAS

Nadie sabe en qué noche de octubre solitario,
de fatigados duendes que ya no ocurren,
puede inmolarse la perdida infancia
junto a recuerdos que se están haciendo.

Qué sorpresa sufrirse una vez desolado,
escuchar cómo tiembla el coraje en las sienes,
en el pecho, en los muslos impacientes
sentir cómo los labios se desprenden
de verbos maravillosos y descuidados,
de cifras defendidas en el aire muerto,
y cómo otras palabras, nuevas, endurecidas
y desde ya cansadas se conjuran
para impedirnos el único fantasma de veras.

Cómo encontrar un sitio con los primeros ojos,
un sitio donde asir la larga soledad
con los primeros ojos, sin gastar
las primeras miradas,
y si quedan maltrechas de significados,
de cáscara de ideales, de purezas inmundas,
cómo encontrar un río con los primeros pasos,
un río -para lavarlos- que las lleve.

Poemas de Ángel Buesa

POEMA DE LA CULPA

Yo la amé, y era de otro que también la quería. Perdónala, Señor, porque la culpa es mía. Después de haber besado sus cabellos de trigo, nada importa la culpa, pues no importa el castigo. Fue un pecado quererla, Señor, y, sin embargo, mis labios están dulces por ese amor amargo. Ella fue como un agua callada que corría... Si es culpa tener sed, toda la culpa es mía. Perdónala, Señor, tú, que le diste a ella su frescura de lluvia y su esplendor de estrella. Su alma era transparente como un vaso vacío. Yo lo llené de amor. Todo el pecado es mío. Pero, ¿cómo no amarla, si tú hiciste que fuera turbadora y fragante como la primavera? ¿Cómo no haberla amado, si era como el rocío sobre la yerba seca y ávida del estío? Traté de rechazarla, Señor, inútilmente, como un surco que intenta rechazar la simiente. Era de otro. Era de otro, que no la merecía, y por eso, en sus brazos, seguía siendo mía. Era de otro, Señor. Pero hay cosas sin dueño: Las rosas y los ríos, y el amor y el ensueño. Y ella me dio su amor como se da una rosa, como quien lo da todo, dando tan poca cosa... José Angel Buesa 8 Una embriaguez extraña nos venció poco a poco: Ella no fue culpable, Señor... ¡ni yo tampoco! La culpa es toda tuya, porque la hiciste bella, y me diste los ojos para mirarla a ella. Toda la culpa es tuya, pues me hiciste cobarde para matar un sueño porque llegaba tarde. Sí. Nuestra culpa es tuya, si es culpa amar y si es culpable un río cuando corre hacia el mar. Es tan bella, Señor, y es tan suave, y tan clara, que sería un pecado mayor si no la amara. Y, por eso, perdóname, Señor, porque es tan bella, que tú que hiciste el agua, y la flor, y la estrella, tú, que oyes el lamento de este dolor sin nombre, ¡tú también la amarías, si pudieras ser hombre!

POEMA DEL DESENCANTO

Y comenzamos juntos un viaje hacia la aurora como dos fugitivos de la misma condena. Lo que ignoraba entonces no he de callarlo ahora: No valías la pena. Ya llegaba el otoño, y ardía el mediodía. Sentí sed. Vi tu copa. Pensé que estaba llena, pero acerqué mis labios y la encontré vacía. No valías la pena. Te di a guardar un sueño, pero tú lo perdiste, o acaso abrí mis surcos en la llanura ajena. Es triste, pero es cierto. Por ser tan cierto, es triste: No valías la pena. Fuiste el amor furtivo que va de lecho en lecho, y el eslabón amable que es más que una cadena. Pero hoy puedo decirte, sin rencor ni despecho: No valías la pena. Me alegré con tu risa; me apené con tu llanto, sin pensar que eras mala ni creer que eras buena. Te canté en mis canciones, y, a pesar de mi canto, no valías la pena. Me queda el desencanto del que enturbió una fuente, o acaso el desaliento del que sembró en la arena. Pero yo no te culpo. Te digo, simplemente: No valías la pena.

TERCER POEMA DE LA DESPEDIDA

Llamarada de ayer, ceniza ahora, ya todo será en vano, como fijar el tiempo en una hora o retener el agua en una mano. Ah, pobre amor tardío, es tu sombra no más lo que regresa, porque si el vaso se quedó vacío nada importa que esté sobre la mesa. Pero quizás mañana, como este gran olvido es tan pequeño, pensaré en ti, cerrando una ventana, abriendo un libro o recordando un sueño... Tu amor ya está en mi olvido, pues, como un árbol en la primavera, si florece después de haber caído, no retoña después de ser hoguera; pero el alma vacía se complace evocando horas felices, porque el árbol da sombra todavía, después que se han secado sus raíces; y una ternura nueva me irá naciendo, como el pan del trigo: Pensar en ti una tarde, cuando llueva, o hacer un gesto que aprendí contigo. Y un día indiferente, ya en olvido total sobre mi vida, recordaré tus ojos de repente, viendo pasar a una desconocida...

EPILOGO

Di que mi amor ha muerto de una forma habitual, aunque tú, por la espalda, le clavaste un puñal. Lo enterraremos juntos, sin pesar ni alegría, aunque yo solo sepa que vive todavía. Pero no intentes nunca remover esa fosa: Déjala abandonada; déjala silenciosa... pues si un día la abrieras, tu mano desleal no hallaría otra cosa que tu propio puñal.

POEMA VULGAR La vi pasar con otro... Su semblante resplandecía de felicidad. Y me subió a los labios mi sonrisa galante, con algo de impotencia y algo de vanidad. En las manos del otro palpitaban sus manos; en el brazo del otro se apoyaba feliz... Y me envolvió una niebla de recuerdos lejanos, y sentí que sangraba mi vieja cicatriz. La vi pasar con otro, risueña y arrogante. Me pareció más bella, más gallarda... No sé. Sólo sé que de nuevo la amé en aquel instante, más que cuando fue mía, si es que entonces la amé... Y, de esa llamarada que aún me quema, de ese dolor amargo como un golpe de mar, ya lo veis: ha nacido este poema deplorablemente vulgar...

BRINDIS

He aquí dos rosas frescas, mojadas de rocío: una blanca, otra roja, como tu amor y el mío. Y he aquí que, lentamente, las dos rosas deshojo: la roja, en vino blanco; la blanca, en vino rojo. Al beber, gota a gota, los pétalos flotantes me rozarán los labios, como labios de amante; y, en su llama o su nieve de idéntico destino, serán como fantasmas de besos en el vino. Ahora, elige tú, amiga, cuál ha de ser tu vaso: si éste, que es como un alba, o aquél, como un ocaso. No me preguntes nada: yo sé bien que es mejor embriagarse de vino que embriagarse de amor... Y así mientras tú bebes, sonriéndome - así, yo, sin que tú lo sepas, me embriagaré de ti…

POEMA DE UNA CALLE

Amo esta calle triste y amo sus tristes casas, en las que se entristecen cumpleaños y bodas, porque esta calle triste se alegra cuando pasas, tú, mujer preferida entre todas. Amo esta calle, acaso porque en ella subsiste no sé qué somnolencia de arrabal provinciano; pero a veces la odio, porque, aunque siempre es triste, me parece más triste cuando te espero en vano. Yo bien sé que esta calle nunca podrá ser bella, con sus fachadas sucias y sus portales viejos, pero sé que es distinta cuando pasas por ella, y te miro pasar, desde lejos. Por eso amo esta calle de soledad y hastío, que ensancha sus aceras para alejar las casas, mientras te espera en vano mi corazón vacío, que es una calle triste por donde nunca pasas…

Poemas de Nicolás Guillén

A VECES

A veces tengo ganas de ser cursi

para decir: La amo a usted con locura.

A veces tengo ganas de ser tonto

para gritar: ¡La quiero tanto!

A veces tengo ganas de ser niño

para llorar acurrucado en su seno.

A veces tengo ganas de estar muerto

para sentir,

bajo la tierra húmeda de mis jugos,

que me crece una flor

rompiéndome el pecho,

una flor, y decir:

Esta flor, para usted.

CANCIÓN.

¡De qué callada manera

se me adentra usted sonriendo,

como si fuera la primavera!

(yo, muriendo.)

Y de qué modo sutil

me derramó en la camisa

todas las flores de abril.

¿Quién le dijo que yo era

risa siempre, nunca llanto,

como si fuera la primavera?

(No soy tanto.)

En cambio, ¡qué espiritual

que usted me brinde una rosa

de su rosal principal!

¡De qué callada manera

se me adentra usted sonriendo,

como si fuera la primavera!

(Yo, muriendo.)

MARIPOSA.

Quisiera hacer un verso que tuviera

ritmo de Primavera;

que fuera como una fina mariposa rara,

como una mariposa que volara

sobre tu vida, y cándida y ligera

revolara sobre tu cuerpo cálido

de cálida palmera

y al fin su vuelo absurdo reposara

–tal como en una roca azul de la pradera–

sobre la linda rosa de tu cara…

Quisiera hacer un verso que tuviera

toda la fragancia de la Primavera

y que cual una mariposa rara revolara

sobre tu vida, sobre tu cuerpo, sobre tu cara.

CERCA.

Cerca de ti, ¿por qué tan lejos verte?

¿Por qué noche decir, si es mediodía?

Si arde mi piel, ¿por qué la tuya es fría?

si digo vida yo, ¿por qué tú muerte?

Ay, ¿por qué este tenerte sin tenerte?

Este llanto ¿por qué, no la alegría?

¿Por qué de mi camino te desvía

quién me vence tal vez sin ser más fuerte?

Silencio. Nadie a mi dolor responde.

Tus labios callan y tu voz se esconde.

¿A quien decir lo que mi pecho siente?

A ti, François Villón, poeta triste,

lejana sombra que también supiste

lo que es morir de sed junto a la fuente.

PERO QUE TE PUEDA VER

Si es que me quieres matar,

no esperes a que me duerma,

pues no podré despertar.

Muerto,

ay, muerto y también dormido,

no es ni morir ni soñar,

no es ni recuerdo no olvido.

Muerto,

ay, muerto y también dormido.

Mátame al amanecer,

o de noche, si tú quieres;

pero que te pueda ver

la mano;

pero que te pueda ver

las uñas;

pero que te pueda ver

los ojos,

pero que te pueda ver.

ROSA TÚ MELANCÓLIA

El alma vuela y vuela

buscándote a lo lejos,

Rosa tú, melancólica

rosa de mi recuerdo.

Cuando la madrugada

va el campo humedeciendo,

y el día es como un niño

que despierta en el cielo,

Rosa tú, melancólica,

ojos de sombra llenos,

desde mi estrecha sábana

toco tu firme cuerpo.

Cuando ya el alto sol

ardió con su alto fuego,

cuando la tarde cae

del ocaso deshecho,

yo en mi lejana mesa

tu oscuro pan contemplo.

Y en la noche cargada

de ardoroso silencio,

Rosa tú, melancólica

rosa de mi recuerdo,

dorada, viva y húmeda,

bajando vas del techo,

tomas mi mano fría

y te me quedas viendo.

Cierro entonces los ojos,

pero siempre te veo

clavada allí, clavando

tu mirada en mi pecho,

larga mirada fija,

como un puñal de sueño.

UN POEMA DE AMOR

No sé. Lo ignoro.

Desconozco todo el tiempo que anduve

sin encontrarla nuevamente.

¿Tal vez un siglo? Acaso.

Acaso un poco menos: noventa y nueve años.

¿O un mes? Pudiera ser. En cualquier forma,

un tiempo enorme, enorme, enorme.

Al fin, como una rosa súbita,

repentina campánula temblando,

la noticia.

Saber de pronto

que iba a verla otra vez, que la tendría

cerca, tangible, real, como en los sueños.

¡Qué explosión contenida!

¡Qué trueno sordo

rodándome en las venas,

estallando allá arriba

bajo mi sangre, en una

nocturna tempestad!

¿Y el hallazgo, en seguida? ¿Y la manera

de saludarnos, de manera

que nadie comprendiera

que ésa es nuestra propia manera?

Un roce apenas, un contacto eléctrico,

un apretón conspirativo, una mirada,

un palpitar del corazón

gritando, aullando con silenciosa voz.

Después

(ya lo sabéis desde los quince años)

ese aletear de las palabras presas,

palabras de ojos bajos,

penitenciales,

entre testigos enemigos.

Todavía

un amor de «lo amo»,

de «usted», de «bien quisiera,

pero es imposible»... De «no podemos,

no, piénselo usted mejor»...

Es un amor así,

es un amor de abismo en primavera,

cortés, cordial, feliz, fatal.

La despedida, luego,

genérica,,

en el turbión de los amigos.

Verla partir y amarla como nunca;

seguirla con los ojos,

y ya sin ojos seguir viéndola lejos,

allá lejos, y aun seguirla

más lejos todavía,

hecha de noche,

de mordedura, beso, insomnio,

veneno, éxtasis, convulsión,

suspiro, sangre, muerte...

Hecha

de esa sustancia conocida

con que amasamos una estrella.

ÉBANO REAL

Te vi al pasar, una tarde,

ébano, y te saludé;

duro entre todos los troncos,

duro entre todos los troncos,

tu corazón recordé.

Arará cuévano,

arará sabalú.

-Ébano real, yo quiero un barco,

ébano real, de tu negra madera...

-Ahora no puede ser,

espérate, amigo, espérate,

espérate a que me muera.

Arará cuévano,

arará sabalú.

-Ébano real, yo quiero un cofre,

ébano real, de tu negra madera...

-Ahora no puede ser,

espérate, amigo, espérate,

espérate a que me muera.

Arará cuévano,

arará sabalú.

-Quiero una mesa cuadrada

y el asta de mi bandera;

quiero mi pesado lecho,

quiero mi lecho pesado,

ébano, de tu madera,

ay, de tu negra madera...

-Ahora no puede ser,

espérate, amigo, espérate,

espérate a que me muera.

Arará cuévano,

arará sabalú.

Te vi al pasar, una tarde,

ébano, y te saludé:

duro entre todos los troncos,

duro entre todos los troncos,

tu corazón recordé.

GLOSA

No sé si me olvidarás,

ni si es amor este miedo;

yo sólo sé que te vas,

yo sólo sé que me quedo.

                             (Andrés Eloy Blanco)

Como la espuma sutil

con que el mar muere deshecho,

cuando roto el verde pecho

se desangra en el cantil,

no servido, sí servil,

sirvo a tu orgullo no más,

y aunque la muerte me das,

ya me ganes o me pierdas,

sin saber que me recuerdas

no sé si me olvidarás.

Flor que sólo una mañana

duraste en mi huerto amado,

del sol herido y quemado

tu cuello de porcelana:

quiso en vano mi ansia vana

taparte el sol con un dedo;

hoy así a la angustia cedo

y al miedo, la frente mustia...

No sé si es odio esta angustia,

ni si es amor este miedo.

¡Qué largo camino anduve

para llegar hasta ti,

y qué remota te vi

cuando junto a mí te tuve!

Estrella, celaje, nube,

ave de pluma fugaz,

ahora que estoy donde estás,

te deshaces, sombra helada:

ya no quiero saber nada;

yo sólo sé que te vas.

¡Adiós! En la noche inmensa,

y en alas del viento blando,

veré tu barca bogando,

la vela impoluta y tensa.

Herida el alma y suspensa,

te seguiré, si es que puedo;

y aunque iluso me concedo

la esperanza de alcanzarte,

ante esa vela que parte,

yo sólo sé que me quedo.

LA TARDE PIDIENDO AMOR

La tarde pidiendo amor.

Aire frío, cielo gris.

Muerto sol.

La tarde pidiendo amor.

Pienso en sus ojos cerrados,

la tarde pidiendo amor,

y en sus rodillas sin sangre,

la tarde pidiendo amor,

y en sus manos de uñas verdes,

y en su frente sin color,

y en su garganta sellada. . .

La tarde pidiendo amor,

la tarde pidiendo amor,

la tarde pidiendo amor.

No.

No, que me sigue los pasos,

no;

que me habló, que me saluda,

no;

que miro pasar su entierro,

no;

que me sonríe, tendida,

tendida, suave y tendida,

sobre la tierra, tendida,

muerta de una vez, tendida. . .

No.

RESEÑA

¿Te gustan los poemas? ¿Qué opinas acerca del amor y el desamor expresados en la poesía latinoamericana? ¿Son acaso estos los temas más tocados por los poetas?

Esta miscelánea está llena de la que, a nuestro parecer, son los mejores poemas escritos en toda Latino América de éstos temas.

Una de las poesías mas hermosas esta simplemente titulada “un poema de amor “ y fue escrito por Nicolás Guillén, puesto que habla de un amor perdido, de una espera interminable , donde no sabe cunado volverá a ver a la persona amada , y donde se enciende una chispa de ilusión, por revivir el vago y amargo recuerdo del pasado.

No sólo encontrarás poemas de amor, hay también de los que te recuerdan tus amores de la adolescencia, un ejemplo  “A veces “…

¡Te invito a leerlo!